Le village de pêcheurs Uçh Agiz m’avait accueilli un soir. Au hasard d’une fenêtre ouverte sur une télévision allumée, j’appris la mort de Fellini. Ainsi, ce maître qui avait contribué à forger ma vision du monde, mon intuition d’une certaine image, était parti, et avec lui, la possibilité de le rencontrer, d’apprendre un peu plus encore. Le lendemain, je partis dans les collines voisines pour me recueillir sur cette disparition. Après quelques heures de randonnée solitaire et silencieuse dans les montagnes qui surplombaient la mer Égée, au milieu des oliviers, j’entendis le battement d’un grand tambour, le dohol, qui venait de l’autre versant de la colline.

		Je découvris une scène surprenante : une jeune fille de la montagne se mariait. Son oncle et son père, selon la tradition, l’escortaient jusqu’au village de pêcheurs où l’attendait son futur époux, Suleiman. Elle enlèverait ensuite son voile rouge pour découvrir son visage. La vision était fellinienne. J’eus juste le temps de saisir mon appareil et de rendre hommage au maestro.